Prosa
La prosa es aquí el río lento: pensamientos al margen, relatos que se toman su tiempo y microrelatos que caben en el hueco de una mano.
- Prosa · Microrelatos/27 de abril de 2026
Mercedes
Me llamo Mercedes, y no hay quien me saque de aquí. Esta casa es mía, de mi sangre y de mis silencios. Yo la he sostenido cuando todos pensaban que se vendría abajo, igual que he sostenido mi vida con los dientes apretados. Nadie me lo rega…
- Prosa · Microrelatos/26 de abril de 2026
Alas de seda
Quien dijo que ella era frágil, no sabía que el mundo cabía en sus manos y que su alma usaba armamento pesado. Eso sí amigo, cuando el cielo era azul y el fuerte viento era brisa, cuando el fragor de la batalla se apagaba en leves chasquido…
- Prosa · Microrelatos/26 de abril de 2026
Agua y aceite
Puedo tener tus mismos propósitos. Nada tiene que ser distinto o sí, si lo fuese. Puedo pensar como tú, como piensa quien cree que en su pensamiento reside la mejor forma de hacerlo. De pensar, digo. Podría incluso articular las mismas pala…
- Prosa · Microrelatos/26 de abril de 2026
El agua no olvida
Narrador: El Pozo Yo los vi. A ambos. Dos almas que comprendieron lo que los otros solo intuyeron: que el amor y la fe son lo mismo cuando ya no se temen. Guardé su reflejo junto a los demás. Porque cada palabra leída, cada lágrima caída …
- Prosa · Microrelatos/26 de abril de 2026
Hija del exilio
Fragmento. Nunca supe rezar bien. Decía las palabras correctas, con la entonación que aprendí en los colegios de monjas, pero mi alma —esa sí— nunca supo arrodillarse. A veces, mientras recitaba el Ave María, sentía que la voz me temblaba …
- Prosa · Microrelatos/26 de abril de 2026
El silencio del gorrión
Cuando lo vi dormido junto al pozo, con la manta resbalándole de los hombros, sentí una ternura antigua, de esas que no se pueden explicar sin romperse un poco por dentro. Antonio siempre ha dormido como los hombres que temen soñar. En su r…
- Prosa · Microrelatos/24 de abril de 2026
El aire te conoce
El camino serpenteaba entre olivos viejos, y el polvo se levantaba en volutas doradas que el sol de la mañana convertía en humo. El aire olía a pan reciente, a hinojo, a piedra viva. Era el mismo olor que Teresa me describía cuando hablaba …
- Prosa · Microrelatos/24 de abril de 2026
Verde memoria
Durante el desayuno, Mercedes hablaba del pueblo, de los campos, de lo mucho que había cambiado todo. Antonio la escuchaba sin apartar la vista del café. Yo miraba la llama del fuego, absorta en mis pensamientos. De vez en cuando, nuestras …
- Prosa · Microrelatos/24 de abril de 2026
El idioma del silencio
El tren la dejó en la pequeña estación de Sant Feliu poco antes del mediodía. La luz caía blanca sobre las vías, y el aire tenía esa densidad de los veranos del Empordà, cuando hasta las cigarras parecen cansadas de cantar. Clara bajó con p…
- Prosa · Microrelatos/21 de abril de 2026
La arquitectura del aire
Mi familia siempre ha sido un conjunto de habitaciones cerradas donde cada puerta conduce a un recuerdo que nadie quiere nombrar del todo. Yo, en cambio, siempre quise abrir ventanas. A veces pienso que la libertad no fue una elección, si…
- Prosa · Microrelatos/21 de abril de 2026
Ojos de cristal pulido
Y vuelta a empezar!. Porque a su edad, creía ciegamente que nada más podía ocurrir entre sus pies enraizados firmemente, pensaba, en la tierra áspera de lo cotidiano, y el cielo azul que cubría su cabeza, a fin de darle un lugar intermedio …
- Prosa · Microrelatos/21 de abril de 2026
Guante
Soy lluvia en tu jardín, soy nido en tu árbol, soy anillo en tus dedos, guante en tus manos. Fragmento. (C)#Javilobo.